SUEÑO, PESADILLA O REALIDAD

“En el sueño se revela el problema vital de un individuo en forma simbólica” Alfred Adler.

Todo es oscuridad, me siento intimidado, no veo absolutamente nada. Se oye en aquel atezado ambiente un chasquido seco y fuerte. Mi inquietud se acentúa. No me puedo mover, algo me aprisiona las manos. Una tenue luz aparece dejando ver una silueta oscura.
La sombra gira un poco la cabeza y distingo un cabello ordenado caóticamente en un moño sujeto con una aguja. Se gira un poco más y el contorno se hace voluptuoso. Es una mujer, sus redondeados pechos la delatan. Se vuelve mirándome. Aquellos ojos esmeraldas se clavan y provocan una desmesurada exaltación. No puedo dejar de mirarla. Se acerca y tiro de mis manos aprisionadas pero sigo sin poder moverme. Estoy de pie sujeto a unas cadenas.
Ella pega su nariz a mi cara. Siento el aliento que me cosquillea. Acerca la mano también a mi rostro y con suavidad desliza su pulgar acariciándome hasta el cuello.

- ¿Quién eres?—grito con angustia— ¿Por qué me tienes encadenado?

Ella no contesta. Comienza a caminar a mí alrededor situándose tras de mí. Me doy cuenta que tengo el torso desnudo y llevo unos pantalones vaqueros ajustados. De pronto, siento sus manos en mi espalda sobre mis hombros. Comienza a bajarlas clavándome las uñas. Noto como una especie de escozor por donde las va deslizando pero no es un dolor intenso. Ahora posa sus labios sobre mi cuello y me muerde. Suspiro. Es una mezcla de miedo y deseo. No sé cómo he llegado pero la reconozco:

- Hola Em —susurra mi nombre— eres mío y tendrás que hacer lo que yo te ordene.
- ¿Qué quieres de mí? ¿Por qué me tienes encadenado?
- Tú tienes la culpa, perseguiste mi sombra y caíste en mis garras.
- Suéltame —suplico bajando el tono de voz.
- No puedo ni quiero a no ser que hagas lo que yo te pida.
- Qué quieres.
- Te quiero a ti—sigue susurrándome en el oído.

Vuelve frente a mí. Lleva puesto un corpiño que deja ver parte de su pecho, hasta la aureola de los pezones, y una falda con dos grandes aberturas a los lados hasta sus muslos. Va descalza y tanto las uñas de las manos como las de los pies están pintadas de negro. En su cuello lleva una gargantilla con un escorpión. Un intenso calor me ahoga y noto cómo mi sexo se va irguiendo aprisionado en el pantalón. Me avergüenzo. ¿Por qué ante la angustia que me supone tal situación me puede estar pasando esto? Se acerca a mi boca y metiendo la lengua me besa con pasión. Sigue jugando con su lengua arrastrándola por el cuello, baja al torso y miles de sensaciones se me despiertan con cada roce. Llega a mis pezones y me muerde fuerte, haciéndome daño. Pero continúa, sigue bajando despacio hasta mi ombligo. Ahora con una mano comienza a desabrocharme el pantalón, lentamente, mi vello púbico se va quedando al descubierto. Veo que lleva la otra mano a su cintura y saca una especie de daga pequeña.

- ¡Para! Haré lo que tú me digas pero, por favor, suéltame.

No me hace caso, continúa amenazante con la daga e insidiosa con la otra mano…

De pronto, me despierto empapado en sudor. Sólo era un sueño. Mi respiración se entrecorta. Me levanto acercándome a la nevera y cogiendo la botella del agua. Me arde la garganta y tengo la boca seca. Dejo que el agua me chorree por el cuello. Son las cinco y media de la madrugada pero creo que de momento no pueda volver a dormir.

Voy al sillón del salón con la botella de agua aún con la respiración entrecortada. El corazón casi se me sale del pecho. ¡Por Dios!—me susurra la conciencia—. He de quitarme de la cabeza este delirio. Esta atracción siniestra por la joven extraña y perturbadora que ha irrumpido en mi vida. Esa mirada inteligente y esos labios deliciosos son tóxicos. Un gozo me recorre cada milímetro del enardecido cuerpo y me crispa la piel. Vuelvo a beber y a dejar que el agua me caiga por la comisura de los labios.

Tras un rato, me deleito con mi cuerpo, necesito sosegar mi instinto. Una tenue luz me alumbra pero de pronto toda la estancia se ilumina. La tormenta de verano acecha la ya lúgubre noche tras mi inquieto sueño. Las gotas golpean fuerte sobre el cristal, está comenzando a llover y vuelvo a ver sus ojos en la ventana reflejados. Esos ojos libertinos lo dicen todo.

- ¿Se puede saber por qué me has dejado sola? Ya veo que no ha sido suficiente.

Ella sólo lleva puesta la gargantilla con el escorpión y una bufanda. Se pone a horcajadas sobre mí. Me tapa los ojos y desliza su lengua por mi torso hasta llegar a mis pezones, me muerde. Una corriente eléctrica recorre mi cuerpo ¿De qué tengo miedo? Ella susurrando me dice:

- Te quiero a ti. Por perseguir mi sombra has caído en mis garras.

LA HORA DEL LEVIATÁN

Foto de Toledo de Jesús Mª García Flores

El cielo enviaba un mensaje siniestro. Los rojos, anaranjados y grises encapotaban la ciudad. El agua del río se iba cubriendo de negro salpicado de destellos, los ojos del leviatán acechaban. Desde una resguardada esquina de unos viejos muros contemplaba como el viento sometía y torturaba a los arboles. Estaba irritada. Eso es lo que tenemos las vetustas hechiceras, reconocemos los cómplices cambios climáticos del caos.
Samuel se retrasaba. Las órdenes eran precisas. Se apropiaría de la vasija sefardita de Azarquiel, del puñal sarraceno de Al- Mamún y del cáliz del Cardenal Arzobispo de Toledo Don Bernardo de Sandoval y Rojas. Estos objetos estaban custodiados en el mismo lugar. Serían devueltos tras el ritual. Se podía acceder a ellos desde tiempo inmemorable por un subterráneo oculto tras un muro de piedra. Dicho muro giraba por un mecanismo de contrapesos al introducir una herrumbrosa llave hueca.
Estaba nerviosa. No dejaba de dar vueltas a las monedas de plata de Emperador Valerio, las que la abuela me regaló el día de mi iniciación. Tenía que llegar antes de las siete, era la hora indicada. La hora del leviatán el que representa las fuerzas preexistentes del caos.
Una figura corpulenta y enorme se acerca. Su cabello largo se bate con el céfiro despejando su rostro. Aquel rostro ovalado, de nariz afilada, ojos azul hielo y barba lampiña. Las patillas anchas como de bandolero, para dar rudeza a su cándido semblante. De sus grandes manos cuelga su mochila y el fardel.
Le cogí del borde de la chaqueta y corrimos hacia el centro del puente. En ese punto había el símbolo alquímico del azufre. Coloqué el cáliz sobre el símbolo. Derramé el aceite sagrado aromatizado con mirra, cinamomo, casia y caña aromática tras haberlo depositado en la vasija sefardita. Con el puñal me infringí un corte en la palma de la mano y dejo caer unas gotas también sobre el cáliz. Saco de mi cartera la bolsa de hierbas y las esparzo sobre la mezcla. Samuel sujeta el cáliz.
El viento sobre mi cuerpo cada vez es más intenso. Alzo mis brazos y recito las palabras que me había enseñado la abuela: Sancte Míchaël Archángele, defénde nos in praelio, contra nequítiam et diábolo esto praesídium.

Vuelco el cáliz sobre el agua del rio. El viento cesa y la noche envuelve la urbe despejándose el cielo y mostrando miles de estrellas. Me abrazo fuerte a Samuel y él me agarra del pelo dejando mis labios de frente. Me besa. Todo aquello despierta en nosotros un instinto violento, imparable. Aún queda mucho que hacer en la noche pero habrá tiempo para todo. Los subterráneos esconden muchos secretos y pasiones.
Cada cien años, en el momento preciso, se realiza este conjuro para protección de la tierra. Ya no volveré a invocarlo. Tendré que legarlo a mis descendientes. Soy Marta la heredera de una estirpe de vetustas hechiceras. Algún día os contaré mi historia.

STRASSEN

“No recuerdo todo lo que siento pero sí siento todo lo que recuerdo”

Algunos de los mejores recuerdos tienen melodía. La música y el baile están íntimamente ligados. ¿Bailar es solo mover los pies y el cuerpo al ritmo? No, se puede bailar con la imaginación, con los colores y con los recuerdos. Si me preguntaras qué significa para mí bailar, te diría que bailar es Strassen. Tras muchos años hoy vuelvo a pisar su pista vieja y deteriorada.
Nunca olvidaré su imagen con esos zapatos rojos de aguja y su vestido de flores ceñido a la cintura de falda de grandes vuelos, hombros y espalda al aire, sólo a ambos lados de su cuello unas tiras anudadas en su nuca. Aquella nuca desnuda, delimitada por su cortísimo y negro cabello, aquellos encarnados labios y aquellos ojos felinos me enamoraron.
Por entonces estaba de moda la Lambada del grupo Kaoma. Ritmo de cuerpos ardientes entrelazados, adheridos y sudorosos. Dos bailarines dominados por la fiebre afro-antillana. Lambada significa movimiento producido por un latigazo. Eso es lo que provocaba ella, una herida profunda de látigo que me dejó una cicatriz perpetua.
Hoy estoy en Strassen. Me han encargado estudiar el local para su completa remodelación, tirar tabiques, asentar cimientos, renovar instalaciones e infraestructura para redes de comunicación, etc. La empresa que me ha contratado es de informática. ¡Qué paradoja! Aquel lugar había albergado multitud de pasiones, encuentros, escaramuzas, risas y diversión. Ahora era sólo un mínimo vestigio y muy pronto todo sería añoranza como ella.
Ana era mi profesora de dibujo en el instituto. Un día Manuel y yo decidimos colarnos como fuera en aquel local de moda llamado Strasen. El entorno emulaba una calle cualquiera con sus tiendas y locales, en uno de los lados aquella vía terminaba en una gran plaza donde estaba situada la pista de baile. Lo habíamos intentado multitud de veces sin conseguir pasar. Y entonces, llegó ella e inexplicablemente pasamos después de que cruzara unas palabras con el gorila de turno de la entrada. Nos miró con una sonrisa pícara y nos hizo un ademán para que la siguiéramos: “a nadie le amarga la música y el baile, no es ningún delito, no creo que os hagan caso muchas chicas” dijo soltando una carcajada”.
Pasé la velada persiguiéndola con la mirada, soñando que bailaba con ella, idolatrando sus sensuales movimientos. Sé que lo de Ana suena más a compasión y burla. Aquella falda de colores girando sin parar, mostrando con descaro sus eternas piernas, su ropa interior negra fue el clímax espontáneo de un adolescente. Reía y bailaba con unos y con otros, como si se la disputaran. Los movimientos de sus caderas aún me producen escalofríos. Me enamoré de aquella estampa, de una calla antigua con balcones y su plaza y ella bailando. Después sólo la volví a ver en las clases. Manuel se burlaba de mí. Ella, sintiéndose idolatrada, se dejaba admirar con cada palabra e incluso algún que otro roce de sus manos en mi lápiz.
La decepción llegó con el nuevo curso tras el verano. Nuevos profesores y entre ellos el de dibujo, un hombre cuarentón, con mal aliento. Desde el primer momento me embadurnó los dibujos aduciendo siempre mi falta de interés y mis pocas dotes para la asignatura.
Han pasado los años y mi amistad con Manuel continúa. Una vez me dijo, con tono de guasa, que le había parecido ver a Ana de lejos, en la calle del Ángel, una callejuela del casco viejo, llena de balcones que iba a morir en una plaza. Le recriminé que a pesar del tiempo siguiera tomándome el pelo con mis bucólicos recuerdos.
Durante seis meses cambié por completo el entorno de aquel local. Lo adapté para sus necesidades. Pero en la sala de recepción, en homenaje a mis recuerdos, coloqué dos grandes sillones rojos, una mesa negra y en la pared un cuadro de una sala de baile con los colores de su vestido.

TERMA EN LA NIEVE

«Aprende a estar en silencio. Deja que tu mente tranquila escuche y se quede absorta». Pitágoras
Sumergida en aquella cálida terma de agua, los copos de nieve se van enredando en mi pelo, escarchándolo. Es narcótico el contraste del calor y el frío. El vapor forma nebulosas alrededor. Mis párpados se van cerrando por un pesado sopor, lentamente. Silencio tan solo roto por el plumoso viento que acaricia mis oídos y el chapoteo del agua entre las rocas. Aquel idílico lugar, alejado del desorbitado ruido de la ciudad, tiene la tarea de silenciar mi mente.
Sigue la nieve jugando con mis cabellos, el cuerpo desplomado, no pienses en nada. Aleja toda imagen e idea, las que te atormentan. Las lágrimas atraviesan mi garganta de puro sosiego. Es lo que necesitaba desde hace tiempo, llorar. Rodeada de altas montañas en aquel valle perdido, los cúmulos de nubes pasan lentamente. El reloj se ha ralentizado. Los árboles dormitan sin sus abrigadas hojas.
Cada una de las lágrimas me mitiga, limpian el alma, de eso se trata, de escuchar mi corazón. Una suave campana se acerca. Me levanto y ponen sobre mis hombros una especie de quimono de textura gruesa y unas zapatillas. Con un ademán de la mano me indica que le siga. Comienza a tocar de nuevo la campana, a cada sonido de ella un paso, un tintineo, un paso, lento, con parsimonia. Aprende a tener paciencia para llegar al destino.
Se hizo prioritario equilibrar mi mente tras su desastrosa sobrecarga. Gabriel dijo: «Si no hallas el camino adecuado finalizarás en el precipicio, estás demasiado cerca». Puso en mis manos este destino. Y en un arrebato de desesperanza marché sin demasiada expectativa.
Varias lunas van transcurriendo. No ha sido fácil, la tristeza y la apatía a veces me ahogaban. Hasta que, poco a poco, aprendí las vibraciones de la paciencia, del silencio y de la quietud. Todo llega cuando estamos preparados y en el trayecto hay duras enseñanzas. Algunos de aquellos con quien pensábamos terminar nuestros días, quedaran atrás como lección aprendida en el libro de las que algo recuerdas.
Escucho los susurros de mi corazón al que hasta hoy apenas oía. Dar un paso al son del lento tintineo de la campana me hace advertir cómo entra el aire en mis pulmones. Ese aire lleno de aromas de invierno. Ese invierno que dará paso a una nueva primavera, el resurgir de la vida, mi vida. Esa vida a la que creía ya organizada. Solo existe el presente, dejemos de buscar. Y desde luego, el amor no se busca, se encuentra. He comenzado por enamorarme de mí misma. Ahora.
Como cada mañana me sumerjo en la terma. La nieve dejó de enredarse en mi pelo, pero sigo sintiendo la levedad del viento gélido en mi rostro. Desplomo mi cuerpo. Inspiro y sólo escucho cómo mi corazón palpita. No sé el tiempo que ha transcurrido, dejé de tachar los días. Los cerezos comienzan a decorar sus ramas con pequeños brotes, con una pequeña flor perfecta. Mis párpados se van cerrando, sonrío.

LA LOBA

Soy la loba que aúlla a la luna; la tímida bibliotecaria que languidece entre pilas de libros. Él ignora de donde proviene el aullido que llega a sus oídos cada noche. Me reconocería por mis ojos pero está desorientado cuando cada mañana me entrega los libros. Noto que mi mirada le turba. Cuando el sol baña el bosque la loba duerme en su madriguera, en la biblioteca.

A mí también me consterna su mirada y sus grandes manos. Con ellas abarca el acopio de libros que pone sobre la mesa; manos huesudas y fuertes en las que mecería las mías. Emanan la claridad del agua como el del riachuelo en la noche, cuando bebo.

Lo sé, tras muchos años de espera, tras muchos rostros que engañaron mi alma, te reconocí. Advertí el aroma del bosque en tus huellas. Vi el aura de fuego alrededor de tu silueta encubierta por tus ropas raídas de profesor de escuela.

Permaneceré a la espera hasta que resuelvas la ecuación de por qué te turban mis ojos. Cuando encuentres la solución buscaras a la loba que aúlla a la luna. Llevo tiempo acechando. Seguiré hasta que tu halo inunde libre la bóveda celeste.

Llegará ese momento en el que nada ni nadie impida que correteemos juntos. Abandonaremos la madriguera para surcar el mundo. La intuición será la reseña de nuestra raza. Libertad plena para dejar deambular los instintos. El ciclo de nuestra evolución se habrá cumplido.

DOULA

La palabra doula se deriva del griego antiguo que significa “mujer ayudando a mujer”
Soy una doula. Intento dar tranquilidad y confianza a la mujer en el habitáculo donde se llega a este mundo rodeado de maquinaria y personal profesional cubiertos de verde. No acometo tareas clínicas, mi labor esta dirigida al campo emocional e incluso espiritual. En los hospitales se olvidan a veces a las personas. Todo se motoriza siguiendo unos patrones. Se dice que si fuera una máquina, me contratarían ipso facto, mis resultados están demostrados. Pero también se dice, que como no soy rentable y no se me puede vender, no intereso. La humanidad que aporto en el momento del alumbramiento puede ayudar de forma extraordinaria, incluso en alguna que otra dificultad. Son pocos los casos de mujeres que deciden traer a sus vástagos de forma natural y en casa, pero alguna en estas circunstancias he ayudado.
Arancha me contrató en el séptimo mes de embarazo. Estaba sola en la gran ilusión de ser madre. Daniel no sabía si llegaría a tiempo, destinado en Beirut. Siempre soñó con el instante de tener a su hijo en los brazos. El momento se acercaba y decidimos que me iría a vivir con ella los últimos días. Las posibilidades económicas de Arancha eran excelentes pero afectivamente sus carencias también eran superlativas. Demasiadas niñeras y tutores pero pocos abrazos y besos.
Aún quedaban diez días para el alumbramiento, eran carnavales y nos marchamos a una casa rural a unos 45 km de la ciudad. Necesitábamos tranquilidad. Daniel llamó, estaría con ella la próxima semana, había conseguido un permiso de unos días.
La casa era acogedora, sosegada y protectora. Piedra, madera y fuego. Ya instaladas, la noche caía. Una esplendida luna llena se encerraba en la ventana, expresión de contrastes y misterio iluminando la noche. Contemplé aquella imagen hechizada. Arancha leía un libro en el sofá junto al fuego. Un escalofrío me recorrió el cuerpo, extraño presagio.
No tenía por qué tener miedos. Tomamos un caldo caliente para la cena, Arancha no toleraba algunos alimentos, sobre todo por la noche. Antes de acostarnos me unte las manos con aceite de lavanda y masajeé sus piernas y pies, aliviando el hinchazón y pesadez, mientras como habitualmente le contaba alguna que otra leyenda de la tierra, a ella le gustaba.
En la luna llena había más partos prematuros pero no tenía por qué ser el caso. Arancha se acostó. Me quede junto al fuego relajando la mente viendo el baile de las llamas. Fuera el viento comenzó a soplar con fuerza.
Algo me inquietaba. Me puse los cascos para escuchar música, las melodías sefardís de Ana Alcaide. Me traslada a otras épocas en el Toledo de cristianos, moros, judíos, brujas, nigromantes y hechiceras. En cierto modo me sentía un poco vinculada con aquellas hechiceras que conocían el poder de la naturaleza y las hierbas. Suelo usar lavanda y agua de rosas para las friegas; tila, melisa, infusión de flores de aquilea con un poco de miel para calmar; romero, manzanilla y agua de arroz para los vómitos. El ser lo que soy, en cierto modo me vincula con épocas en que no había médicos para traer a los niños al mundo.
No sé muy bien el tiempo que estuve escuchando música hasta caer dormida. Me despertó el grito de Arancha reclamándome. Di un salto y en tres pasos estaba en su habitación. Ella volvió a gritar:
- Está aquí. He roto aguas—Arancha tenía la cara desencajada.
- Tranquila —la agarré fuerte la mano—estoy aquí. Controlaremos las contracciones con la respiración. Tranquilas nos vamos al hospital. Antes déjame ver cómo estás. Tengo que ver la dilatación.

La cabeza de la pequeña ya coronaba. Era imposible subirla al coche. Cogí el móvil y llamé a urgencias. Mientras llegaban trataría de hacerlo lo mejor posible.
Me impregne las ropas del agua de rosas, su aroma relajaba, empapé una toalla pequeña y se la puse en la frente. Arancha había comenzado a empujar. Me coloque a los pies de la cama poniendo sus pies sobre mis hombros y le di mis manos. Las contracciones eran continuas y fuertes, todo preveía un parto rápido.
- Arancha mírame a los ojos, respira como te he enseñado. Empuja cuando sientas que lo necesitas. Tú eres fuerte y estás preparada. Si necesitas gritar hazlo, te ayudara a canalizar el dolor. No dejes de mirarme todo va a ir muy bien. A ti siempre te gustan las historias que te cuento. Eres María La Hechicera, aquella que trajo su hijo al mundo, aquella que vive en el Pozo Amargo, que ama al Capitán que vive en su espíritu a pesar de la distancia. Aspira el aroma de las rosas. Eres fuerte y yo estoy a tu lado.

Arancha dio un fuerte grito, empujó con fuerza sobre mis hombros, tiro de mis manos y la cabeza de la pequeña quedó fuera.
- Lo estás haciendo muy bien —empapada en sudor y con la cara desencajada— ya queda poco. Otro empujón más y ella estará a tú lado.
- No puedo—grito.
- Si puedes porque ya casi lo has conseguido. Estoy aquí, no dejes de mirarme. Daniel se sentirá muy orgulloso de ti.

Volvió a soltar un fuerte grito y la pequeña quedo sobre la cama. Solté las manos para cogerla, agarrarla de los pies, ponerla boca abajo y darle un cachete. En el mismo instante comenzó a llorar. Coloque a la pequeña sobre el pecho de su madre, aún unidas por el cordón. La luna encuadrada en la ventana fue testigo de su nacimiento. Mi corazón henchido de emoción no puedo contener las lágrimas. La imagen era sublime.
En ese mismo instante llegó la ambulancia haciéndose cargo de la situación. Subieron a ambas al vehículo y yo, por supuesto, junto a ellas. Antes de montar miré de nuevo a la luna, aquella luna sefardita y, no sé muy bien por qué, le di las gracias. Nunca había asistido a un parto sin personal cualificado, sola. Soy una Doula y me enorgullezco de serlo.

PERCEPCIONES

“La mente racional es un sirviente fiel, pero la mente intuitiva constituye un don sagrado. La paradoja de la humanidad consiste en habernos decantado por rendir culto al sirviente y deshonrar a la Divinidad.” Einstein.


No me puedo considerar un ser sesudo y racional. Mi corazón manda más que mi razón, desconozco la causa. No siempre la trayectoria fue fácil pero los resultados con mucha frecuencia fueron excelentes. Por si hay lugar a equívocos de tonta, como dice el tópico, ni un pelo. Los que me conocen saben de mis inquietantes intuiciones en determinados instantes.
Pero esas intuiciones a veces me mortifican hasta que dan la cara. Sientes que algo o alguien llegan en un determinado instante con algún cometido. Inquieta mi cuerpo y contrae mi estomago. Dudas si indagar o esperar a que la señal luminosa aclare la duda. En tales devaneos paso las horas.
La intuición que de vez en cuando estalla en mi cara, me da vida, me abre puertas. Es como la pimienta que te espabila ante un insulso alimento. Pero como la pimienta, por donde pasa abrasa.
La quemazón me está degollando. Así pasé hoy el día, con escozor y el estomago cohibido. La intuición llegó apenas unos días, paso de largo despacio, contoneando sus caderas. No quise hacerla mucho caso pero me ha ido usurpando espacio con sus fluctuaciones.
¿Qué quieres? ¿Qué mensaje ocultas en tus entrañas? ¿Quién te envía? No he hallado respuestas pero sé que serán muy inquietantes. Iluminaran una nueva era, un nuevo camino como siempre lo han hecho. Esas intuiciones me matan para renacer de mis cenizas como el Fénix.
Al fin y al cabo soy eso. Cenizas flotando en el viento tras un nuevo destino.

EL DIOS TECNOLOGÍA

"Amo las limitaciones, porque son la causa de la inspiración" Susan Sontag

Durante el invierno permanezco en la caverna. El tiempo hace que cada año sea más complejo salir. El frío me inhabilitaba pero la estación gélida también tiene su magia. Cada mañana el mismo protocolo: el calor del fuego, la taza de chocolate y la ventana indiscreta.

Mis manos pequeñas, de palmas grandes y dedos finos se han modificado. Todo muta condicionándose a las circunstancias. Los dedos son la llave que abre la puerta de un prodigioso cosmos, insertan la clave. Una luz perlada desborda el habitáculo. Allí está todo un universo sin mover un ápice: los correos, unos personales de amigos, otros de páginas suscritas; el navegador con sus marcadores favoritos y las redes sociales con los últimos posts de los camaradas internautas.

Ese panel fusco lleno de letras y el procesador de textos donde cada día es un placer impregnar de caracteres la pantalla, es lo más trascendental. Vuelo con ellos dando alas a mi mente. Dependiendo de dónde sopla el viento, unos días escribo pequeños relatos, otros poemas y otros las iniquidades que laceran la piel tras las luchas cotidianas.

No es fácil correr tras las hojas que dejan desnudos a los árboles cuando las piernas no responden. Por eso idolatro al Dios Tecnología pues me da la oportunidad de que cada jornada sea una nueva aventura, un viaje a cualquier lugar sin necesidad de billete ni monedas.

El frío entumece mi cuerpo con sólo pasear por el parque durante diez minutos; por eso permanezco en la caverna. Es la estación idónea para las migraciones imaginarias, para los desenfrenos creativos al calor del amaranto fuego de la chimenea.

Mi novela inacabada avanza con ritmo vertiginoso al caer los primeros copos. Paso largas horas con Ardindra, aquella que mezcla el fuego y el trueno, la dama cuentacuentos de mis ficciones, acompañada de su viejo y fiel amigo Darlon. En el mercado de Nanmilia con con su extraordinario cuadro de colores que conforman cada tenderete, cada calle y cada mercader obtenemos todo lo que necesitamos. Y al caer la tarde, cuelgo el diario de navegación en el blog donde mis seguidores esperan impacientes las andanzas épicas de los viajes de Ardindra.

Y así paso las horas, los días y los meses hasta que vuelve a salir el sol y el calor hace renacer la tierra. Por un lado, ansío respirar el aire fresco de la mañana empujando con las manos la silla de ruedas pero por otro, anhelo los viajes condimentados con el humeante chocolate, pilotando la nave de la imaginación también con las manos. Todo tiene sus ventajas y sus inconvenientes. En el verano la mente almacena imágenes y dibuja las luces de las historias venideras.

NOCHES DE TORMENTA

Ella mandó un mensaje por el móvil sobre las tres de la mañana, cuando regresaba. La velada en casa de Samuel había sido inusitada, solemne y seductora. Sentía mucha curiosidad por él y su entorno. Llegó y todo fue un enlace infinito de coqueteos hasta llegar al desenlace. Poco importó su hábitat.
¿Por qué sentía tanta atracción por alguien que aparentaba ser corriente y con un trabajo aburrido? Tal vez era su melancólica mirada aunque en esta noche sus ojos le titilaban.
Pasear a esas horas bajo la leve lluvia tras la tormenta era una delicia, despertaba en ella su instinto más primitivo. Estaba exultante. Samuel no le había decepcionado en la cama, en absoluto. Tenía la sensación que hacía tiempo que no estaba con una mujer, demasiada ansia.
El aire fresco inundaba los pulmones. Sería estupendo retozar en el agua como en “Bailando bajo la lluvia” pero con el vestido y los tacones era una lástima. Se imaginó dando saltos en los charcos, las gotas bañando su rostro y mojado el corazón de ternura. Pensándolo bien nadie de todas las aventuras que había tenido le había hecho sentir así. Desde el primer día la química surgió, lo más insospechado.
Le he dejado adormecido en su cama. No me gusta dormir con mis conquistas que casi siempre suelen ser de una noche. Aunque Samuel es diferente, él ya ha tenido su historia y yo soy demasiado joven para atarme a una. Es la mejor de las expectativas cuando no se espera nada, nada te puede decepcionar. Todo lo que se recibe asombra, enaltece y encandila.
Oigo los tacones de mis zapatos salpicar sobre el agua, el sonido se amortigua. No estoy sola otro sonido atenuado suena más lejos, tras de mí. Comienzo a inquietarme. Tras diez minutos los pasos desconocidos siguen coincidiendo con mi ruta. Demasiada casualidad. Conozco bien toda la zona. Tuerzo a la derecha en la siguiente calle, me quito los zapatos y corro hacia una pequeña calleja también a la derecha donde hay un pub que suele estar abierto hasta la madrugada.
Entro precipitadamente con los zapatos en la mano y los pies mojados. Parte del personal que está en la entrada se me queda mirando. Recupero la compostura y ávida me dirijo a una mesa libre en un rincón donde puedo ver la entrada. El camarero se acerca y le pido un gin-tonic. No quito ojo de la puerta. Se abre y un hombre de cabello pelirrojo entra colocándose la camisa ¡Dios Santo, Samuel! Pienso para mí misma. Con una sonrisa maliciosa se dirige hacia mi mesa tras localizarme.
- ¿Se puede saber que hacías persiguiéndome?— intento poner semblante de enfado pero me es imposible, la situación es tan ridícula— Pensé en apuñalarte cuando doblaras la esquina.
- Me apetecía seguirte cuando me has dejado abandonado en la cama—divertido— Ignoraba que eras tan peligrosa. Por favor otro como el de la señorita— dirigiéndose al camarero.
- Pensé que alguien me seguía con no muy buenas intenciones— estoy ya relajada— aunque he de decirte que me defiendo bastante bien.
- Ahora ya enserio. Te dejaste la cruz de cristales rojos en casa. Te iba a llamar para dártela pero cuando te vi dando saltitos por los charcos y canturreando decidí observarte por un rato. Hasta que me has dado esquinazo.
- ¿Estás seguro de que sólo me querías dar mi colgante o es que querías saber a dónde me dirigía?
- Nena no pienso dejarte escapar esta noche aunque te tenga que perseguir hasta el infinito. Si tienes por costumbre no dormir con tus conquistas pasaremos la noche en vela corriendo por las esquinas, con un gin-tonic o esperando el amanecer. Pero no te va a ser tan fácil deshacerte de mí.
- ¡Touché! Por cierto no son cristales rojos, son rubíes. Esa cruz aunque pende de una cinta de raso negra es más valiosa de lo que piensas.
- ¿Regalo de una de tus conquistas?— de nuevo con una sonrisa maliciosa.
- Algún día te contaré su historia.

Ambos toman sus respectivas copas y beben la ginebra con tónica que les han servido. La duda flota en el ambiente ¿Olvidó ella su cruz de rubíes? ¿Él decidió seguirla para devolverle su colgante? ¿La cruz es una joya valiosa o una reliquia excepcional? Ante ellos muchas incógnitas, apariencias que ocultan la realidad y el comienzo de una aventura con tintes románticos, pasión y tal vez, algo de peligro.

REBECA

Además de la afición por los libros, mis padres y yo, compartimos la afición por el cine. Rebeca, mi nombre, tiene que ver con una de las primeras películas de Hitchcock rodada en 1940. Dicha película es una obra maestra de la narrativa y el suspense.
Mis padres la vieron una tarde de los año 60 en la que su historia de amor comenzaba a emerger como un submarino de los abismos del océano. La tele resonaba en casa de los abuelos y entre fotograma y fotograma, caricias furtivas. Así es como aquella antigua Rebeca llegó a formar parte de la historia familiar, tanto, que tuvieron que otorgar el nombre a la obra de su amor para que jamás se borrara su huella.
El film narra la historia de un aristócrata inglés Maxim De Winter (Laurence Olivier) que al poco tiempo de perder a su esposa Rebeca, conoce en Montecarlo a una joven humilde (Joan Fontaine), dama de compañía de una señora americana. De Winter y la joven se casan y se van a vivir a la mansión inglesa de Manderley, residencia habitual de De Winter. Pronto la señora Winter se da cuenta de que no puede borrar en su marido el recuerdo de su difunta esposa.
Uno de los detalles del rodaje fue que Laurence Olivier quería para el papel principal femenino a Vivien Leigh; como Hitchcock optó por Joan Fontaine, Laurence trató de forma horrible a Joan; este maltrato afectó tanto a la actriz que Hitchcock aprovechó para hacerle creer que todo el mundo del equipo de rodaje la detestaba; Joan se mostraba tímida y reservada, justo lo que quería el director para el personaje.
Cine clásico en blanco y negro con música de violines estridentes, románticos y enigmáticos. Rebeca, el principal personaje, jamás aparece en la película pues muere antes de comenzar la trama. La actriz principal sin nombre en el film, anulada por la presencia etérea y el recuerdo insistente de Rebeca, una ingenua joven americana. El galán, sobrio, serio, masculino, con esas canas que apuntillan al personaje, un apuesto aristócrata británico. La fría y siniestra señora Danvers, ama de llaves de Manderley; tiene un aspecto fantasmal con su uniforme negro, tez pálida, voz tranquila y andar sobrio; resulta perturbadora con su obsesiva adoración por Rebeca; menosprecia a su nueva señora considerando que no es digna de vivir en Maderley.
He visto la película muchas veces junto a mis padres “Anoche soñé que volvía a Manderlay…” Es la primera frase que se dice junto con una imagen de una inmensa luna llena entre tinieblas. Esa luna que tanto me hipnotiza y de la que siempre me he sentido vinculada. Soy reservada y distante a la vez que brillante y espectacular como la misma Selene. Y desde luego pertenezco al mundo de la noche. Todos me ven y admiran pero a nadie pertenezco. Y esa nebulosa que la difumina es mi apariencia con la que ocultó mi verdadero yo.
Soy Rebeca nada que ver con la película de Hitchcock solo la admiración de unos cogeneres en un momento muy importante de sus vidas. Como una de sus expresiones “la luz de la luna puede jugar con la imaginación” así mi luminosa oscuridad juega contigo para atraerte hacia mi propósito. Pero el plan ha quedado relegado un poco, ignoraba que dentro de esa apariencia de empresario serio y melancólico surgiría una fuerte personalidad que estaba aletargada.
Ahora has descabalado mis pasos. Mientras vuelvo a encauzar el sendero disfruto de tu presencia. Compartiremos charlas, unas veces intrascendentes y otras con cómplices revelaciones sobre nuestras vidas. Quiero saber más de ti pues soy el cazador cazado. Viviré el presente, es lo único que tiene sentido.
Soy como la segunda señora De Winter en la película Rebeca, cuando en la recepción de un lujoso hotel de Montecarlo queda fascinada por la presencia severa de Maxim De Winter (Laurence Olivier), su futuro marido. Quiero bailar entre tus brazos como ella en aquella idílica terraza o sentir tus dedos sobre mi frente con un beso como ella en el paseo en coche o rodeada de flores como regalo de boda como ella antes de ir a Manderley. Nunca pensé sentirme así, mi carácter va más con la perturbadora y gótica ama de llaves y sin embargo, has arrancado sentimientos que no pensé tener. Samuel quiero conocer cada rincón de tu cuerpo y de tu alma, y no cesaré en el intento hasta conseguirlo. Puede que nuestra historia termine consumiéndonos en las llamas como la colosal mansión. “Anoche soñé que volvía a Manderlay…”