AMANTES, AMADOS

“Los hombres siempre se empeñan en ser el primer amor de una mujer. Las mujeres prefieren ser la última novela de un hombre.” Oscar Wilde

Guardaba algunos recordatorios en aquel cajón de la mesa de su despacho: fotos sin rostro, un pañuelo con perfume, una barra de labios gastada, algún que otro poema y una carta, sólo una. Aquellos objetos se hallaban encerrados con una llave que colgaba sobre su corazón. El último de dichos objetos, una carta, sólo una, la de despedida; bonitas palabras para tan despreciable embajada. Ella con sus tacones de vértigo y sus ajustadas ropas ya no sentía chispas cuando le miraba, ya no le quería.

Por la mañana cuando él llegaba al despacho abría aquel maldito cajón, el inexorable signo de culpa, de traición. Su corazón estaba inundado de pena. Eva se había ido y lo triste es que él la dejó escapar. Nada más lejos que su ausencia de amor. Él, mes tras mes, la perfumaba con falsas promesas de abandonar a Sofía. Ella, cansada de esperar, se marchó para jamás volver la vista atrás.

Sus jugosos labios humedecidos de néctar le volvían loco. La dichosa fruta no sería lo mismo sin Eva. Siempre, después de hacer el amor ella, desnuda, se iba a la cocina y venía mordiendo una roja y lustrosa manzana. Alguna vez le había dicho “Soy la manzana de tu pecado amor, pero en el pecado llevarás la penitencia”.

Así era, el pecado le consumía. Había traicionado a la madre de sus hijos, con la que luchó codo con codo para sacar adelante la familia; a quien también quería pero el enamoramiento murió tras la rutina de los años. Había engañado a Eva con juramentos que jamás concibió cumplir, nunca pensó dejar a Sofía. Hoy se escondía tras la apariencia de un hombre feliz con un alma triste. Su entorno le idolatraba por ser un impecable marido, hombre cabal. Y toda esa veneración aún le asfixiaba más. Podía engañar a los demás pero no a sí mismo.

Jamás pensó que a sus cincuenta años encontraría la pasión desatada con aquella exuberante mujer de ojos felinos y cuerpo de chocolate. Su aroma le enloquecía; le exaltaba de tal manera que la cubría como si fuera un potro en pleno desenfreno, una y mil veces. Había incluso perdido el control sólo con su pensamiento, con la imagen de ella en la cama mostrándole indolente sus pechos o su sexo.

Ahora sólo podía refugiarse en aquel maldito cajón que despedía su perfume, el deseo y la culpa. Y así pasaban los días cotidianos, en la desesperanza de su marcha y en la inamovible existencia de una senectud sin pasión. Estaba lleno de anhelos por Eva y de mala conciencia por Sofía. Ni siquiera en sueños podía dejar galopar sus apetitos.

Aquella mañana, Sofía le dio un beso delicado que le supo a miel, le enardeció. “Pasa buen día cariño, has tenido una noche inquieta”. Desde luego no había dormido bien. En esa maldita oscuridad onírica Eva volvió para borrar sus huellas, desnuda, con los pies descalzos se perdió en la niebla.

En el coche, camino al trabajo, la ternura de Sofía le había hundido más en el fango. Llegó malhumorado a la oficina. Como todas las mañanas, abrió el cajón y con sorpresa lo encontró vacío. Lo sacó y lo puso boca abajo incomprensiblemente, buscando su rastro. Los mensajes del destino se lo dejaban claro. Sus huellas se habían borrado para siempre. Había que pasar página.

Donde hubo fuego, aún podían quedar brasas. Sofía, a pesar de sus muchos descuidos, nunca le había fallado. Ni un mínimo reproche ante sus desatenciones. Seguía siendo una mujer bella. Él cegado por el azúcar caribeño había desdeñado la dulzura de la tierra. Aún estaba a tiempo de enmendar el agravio. Y tal vez sobre el lecho de hojas ante el ocaso, él confesaría el pecado y ella le eximiría de su desliz.

Una ofuscación ocasional nos puede traer el más deslumbrante de los amaneceres. La libertad es lo que tiene, te da alas para volar cuando lo que te rodea no te arropa o conciencia para no olvidar los principios y el amor verdadero.

PRELUDIO EN BLANCO Y NEGRO

“Una historia no tiene principio ni fin: uno elige arbitrariamente ese momento desde el que mirar hacia atrás o desde el que mirar hacia adelante.” Graham Greene

El viento empujó sus pasos o tal vez no. Por alguna razón sus caminos se debían encontrar. Una oscura niebla puede ser atravesada por un rayo de luz. Nunca sabemos dónde se halla nuestro destino, afrontar los cambios y vivir sin miedo hace evolucionar los corazones.

Él la había traicionado con alguien en quien confiaba, mejor dicho, confiaba en ambos y abusaron de su devoción por ellos. Domingo desolado, tras dos días de introspectivos silencios. El corazón de Paula sólo clamaba venganza. Y en todo aquel atropello de sentimientos encontrados, una llamada, un compromiso, un encargo; la decisión estaba en sus manos. Determinó buscar al individuo. Y arrastrando su inclinado cuerpo cruzó el umbral.

Paula se dirigió hasta los restos de un antiguo palacio. Lo que se suponía hace mucho tiempo una fastuosa entrada, hoy apenas se sostenía en pie. Se fijó en una columna de granito donde se desdibujaba una cabeza de león con las fauces abiertas, pretendiendo intimidar al que irrumpiera en sus dominios. El palacio en medio del campo había conocido tiempos memorables pero estaba como ella, en ruinas. Aquellos vestigios no volvería a restaurarse pero ¿Y ella?
Traspasó el portón que aún conservaba un fanal. Entró en el hall de suelo ajedrezado que daba pie a lo que fue una ostentosa escalinata, le faltaba un tramo de la barandilla y muchos maderos de sus escalones habían sido arrancados. Miró hacia arriba, parte del techo también destruido y lo que quedaba exhibía un deslucido artesonado, se quedó deslumbrada.

Un ruido la sacó del embelesamiento. Giró la cabeza hacia el lugar de dónde provenía el sonido, era una mezcla de lamento y roce de ladrillos. En una de las esquinas, sobre un montón de escombros allí estaba, un cuerpo que se batía con torpes movimientos. El primer instinto fue salir corriendo. Bastante tenía ella cómo para recoger basuras, pero se había comprometido.

Se acercó con cautela, a un paso de él en cuclillas le observó. Era un hombre de rostro joven y con incipiente barba, su lisa y larga melena se extendía parte sobre los cascotes. Llevaba puesto una camiseta blanca que dejaba ver unos brazos cubiertos de tatuajes; vaqueros ajustados con un cinto negro tachonado de remaches y unas All-star de un blanco roto. Sobre su cuello pendía de una cadena de plata una chapa, de esas de identificación, con un extraño dibujo. Se acercó un poco más. Entonces pudo ver que era un dibujo de una serpiente y debajo un nombre “Rajan”. En ese preciso instante, aquel desconocido se movió y la cogió del antebrazo, intentó zafarse, pero no lo consiguió. Con un susurro en una voz grave escuchó como pedía ayuda.
Cuando el sujeto levantó la cabeza ella advirtió que sangraba por un lado de la frente, tenía un ojo morado y sangre seca en la comisura de los labios. Sus nudillos estaban lacerados como de haberlos golpeado con una superficie áspera. Ella por fin se soltó y se alejó unos pasos. Él siguió con su brazo extendido.

Buscó en el bolsillo trasero del pantalón el móvil pero entonces él con un grito ahogado:

- Por favor no lo hagas, no llames a nadie. Ayúdame, llévame a un lugar dónde pueda recuperarme un poco y me marcharé sin molestarte. Por favor— intentando incorporarse sin lograrlo.

No sabía si era un asesino o un ratero, pero sí alguien de dudosas costumbres. Sus ojos terrosos se clavaron en los de ella suplicantes. Paula le cogió por la cintura y pasó el brazo de él por sus hombros. Después de grandes esfuerzos al fin consiguieron mantenerse en pie y dar unos pasos, él se echó adelante y vomitó sobre el suelo.

- ¡Mierda, menuda noche!— musitó ella, se le habían manchado las botas y las boquillas de los pantalones.

Cuando traspasaron el portón del palacio la noche había caído. Ella vivía en una urbanización cercana, en una casa rodeada de un minúsculo jardín de arces japoneses, bambú y rocas. El trayecto se hizo interminable hasta que traspasaron la cancela de entrada. No vieron a nadie, eran pocos los que allí residían y anochecido sólo vagaban los gatos.

Le llevó a su salón y le tumbó sobre el diván, le iba a tocar lavar el foulard que le cubría. Él cayó como el plomo dando una exhalación de alivio entrecortada por los tiritones, estaba helado. Paula se acercó a la estufa para encenderla con unos leños. Las noches de octubre comenzaban a ser gélidas. Trajo una manta y un vaso de agua, él bebió con avidez y volvió a recostarse quedándose inmóvil.

Paula se retiró a la cocina y preparó un té. Tenía un extraño en su salón lleno de golpes y en deplorable estado físico ¿y sí moría sobre el diván? El corazón se le aceleró. Miró por la ventana y vio el reflejo de una mujer exuberante, joven y estúpida; se abrazó al chal, él viento arreciaba y comenzaba a llover. Sola y con un desconocido en su casa.

No supo muy bien el tiempo que estuvo lucubrando frente a la ventana con la taza de té. Se dirigió de nuevo al salón, la estufa casi había consumido la leña y volvió a echar madera. Miró al sujeto allí tumbado y su expresión le produjo compasión. Además era atractivo, aquella melena, su incipiente barba, los tatuajes en los brazos y la forma de vestir la habían cautivado, eso seguro. Le dejó allí dormido y se fue también a dormir, de repente estaba agotada.
Ya en la habitación el móvil vibró. Miró el número de la pantalla y descolgó. Sólo dijo seis palabras:

- El halcón está en la jaula.

Paula sin mediar palabra apagó el teléfono y se metió en la cama.

LA LEYENDA DEL CORSARIO

“La muerte es misericordiosa, ya que de ella no hay retorno; pero para aquel que regresa de las cámaras más profundas de la noche, extraviado y consciente, no vuelve a haber paz” Howard Phillips Lovecraft

Las noches acrecientan los fantasmas cuando las sombras impregnan cada esquina. Envuelto en una extraña niebla aparece una silueta, sólo sale en las noches de abril con luna nueva. Acecha y hostiga con escabrosas intenciones a gentes de almas laxas y corazones solitarios. Después de mirar a una mujer de ceñido vestido rojo, de insinuante escote y de infinitas piernas envueltas en medias de rejilla, decide entrar tras ella en aquel garito.

Una gata negra espera tras unas cajas, sus ojos felinos son de un azul transparente. Ve cómo pasan personas por la angosta calle hasta un portón de luces extravagantes. Los que salen, casi siempre parejas, conversan banalidades entre furtivas manos que acosan lugares prohibidos. Según pasan las horas el silencio se hace más latente, las luces de fulgurantes colores mueren, pronto llegará el amanecer.

Unos pasos familiares alertan al felino en su letargo, maúlla. Risas y coqueteos entre una mujer de piernas interminables con medias de rejilla y un individuo que se apoya en un bastón. El mal presagio ciñe la noche, un resplandor nimio en el lóbulo de su oreja deja vislumbrar un zarcillo de plata.

Entre las sombras, el hombre arrincona a la dama, acaricia su pierna con el bastón subiendo con lentitud, recreándose en cada centímetro. La joven deja caer algún gemido y se muerde el labio inferior. Arremete al extraño que se queda sentado sobre unas cajas de madera. La mujer apoya su zapato de tacón en la pared, dejando a venus insinuante. Él, encerrado entre aquellas extremidades infinitas, la mira con ojos febriles y la atrae hacia sí. Deja el bastón apoyado y con el dorso de su otra mano transita por los voluptuosos pechos hasta llegar a su nuca. En un arrebato, con ambas manos estrecha el cuello de la dama y la besa furtiva y ansiosamente. Con brutal fuerza la sigue besando mientras aprieta con las manos alrededor de su cuello hasta faltarle el aire; sus alegres ojos se llenan de pánico, todo se nubla hasta que la oscuridad la envuelve.

Inerte el cuerpo de piernas infinitas en medias de rejilla reposa sobre los hombros del asesino que, como si fuera una pluma, se pone en pie y baila con ella en las sombras. Saca del puño de su bastón un escalpelo y hace un ligero corte en la yugular de donde brota la cálida sangre; posa sus labios y bebe un poco. El ceñido vestido rojo se va empapando del extinto líquido violentando los adoquines de la calle. Aquel ser atroz deposita con cuidado el cuerpo sin vida entre las cajas de madera y coloca en su cuello una rosa negra. La gata ronronea entre sus piernas y él la ofrece su mano ensangrentada; el animal lame como apoderándose de su espíritu. El asesino coge de la testuz a la gata y ésta sigue ronroneando entre sus manos. Surge una niebla extraña que oculta toda la calle y el ser de bastón en mano desaparece entre sus entrañas, sólo se oye un maullido que se va perdiendo en la noche.

Un gran revuelo se propaga en la mañana por el pequeño pueblo costero. Han encontrado el cadáver de una joven, tiene unas manchas oscuras alrededor de su cuello; el suelo, próximo a ella, está lleno de sangre y unas huellas de color rojo adornan el escenario junto con las pisadas de un gato. Las huellas humanas se pierden a lo largo de unos cuantos metros hasta que, como si aquel maldito ser se hubiera esfumado en el aire, desaparecen.

Los más viejos hablan, cuchuchean sobre una antigua leyenda de un alma condenada por la maldición de una bruja. Un corsario inglés cuyo espíritu vaga por el mundo para beberse la vida de conciencias deshonestas. Aquel corsario fue engañado por una mujer con fama de bruja; ella solía adornar su cabello con una rosa negra y siempre la acompañaba su gata. Ella entregó a las autoridades al pirata una noche de abril de luna nueva. El delatado la acusó de bruja y juró antes de morir en la horca, que no descansaría hasta beberse el último sorbo de su vida. Al poco tiempo la mujer apareció estrangulada y con un ligero corte en el cuello y, alrededor, múltiples huellas de gato. Los lugareños dicen que la gata vaga al lado del corsario, le acompaña en su devenir para alertar de la malvada ánima a los espíritus puros. Si ves una gata negra de ojos claros, aléjate del ser qué la acompaña o márchate del lugar dónde se halle.

Leyenda o realidad, los verdugos proliferan por el universo aprovechándose sobre todo de las almas nocturnas. Los gatos transitan en todos los callejones de cada pueblo o ciudad. Nos gusta encajar indicios y pensar que, aquel que regresa de las cámaras más profundas de la noche, es el culpable de la muerte que a veces nos rodea.

EL DRAGÓN DE FUEGO

“Una alegoría al amor llena de imágenes metafóricas”

Alguien me dijo una vez que todas las historias están escritas, tan sólo cambia la forma de contarlas. Los papeles pueden permutar de género, el hombre ser el león cobarde, la mujer ser la bestia. El héroe sigue el mismo camino con distintos trazados.

Encontré aquella carta entre un amasijo de papeles en el desván de la abuela. Su letra era estilizada y plateresca, llamaba la atención entre tanta vulgar grafía. Abrí la carta y desdoble el folio que dormitaba dentro; comencé a leer con avidez:

7 de Noviembre de 1913

Aquella noche conocí al Dragón del Fuego. Temerosa entré en su guarida sin saber lo que me aguardaba. Cuando sus ojos inteligentes se mecieron en los míos, olvidé los miedos. Me acarició con sus garras y volamos por mundos llenos de pasiones.

Noche mágica que devengó en fantasía de pura esencia. Sentimientos sin grilletes en cuerpos exultantes y sudorosos. Oí la respiración entrecortada y ansiosa del dragón. Caí rendida ante tal abanico de delirios.

Pero los instintos del dragón no pueden ser ignorados. Sus dominios se hundieron en mi corazón poseyéndolo para la siempre, sus índigos ojos penetraron mi mente y me arrebataron la existencia, en mi piel quedaron grabados a fuego sus símbolos ancestrales. El deseo, cuando se acaba, produce hambre de más deseo pero, cuando el amor lo inunda, colma el espíritu.

Me dio todo y me quede en lucha con mis entrañas. Maltrecha seguí buscando su rostro y nunca dejé de hacerlo pues ¿Qué es la vida sin el fuego del dragón? Nada.

Él pertenecía a otro mundo y, ambos, no podíamos cruzar los límites. Estaba prohibido que los seres de diferentes orbes se unieran. Cuando descubrieron dónde se encontraba la cueva que anulaba los confines, la cerraron para siempre. Vagué en su búsqueda y no cesé en el empeño. Seguía sintiendo su pasión y sabía que él me percibía en su mirada.
Tras muchas travesías encontré su rastro. Me despedí de vosotros, gentes que me llamabais loca, no entendíais de deseos inconmensurables. El amor sobrevuela tiempos y existencias. Él se acercaba y sabía que, por fin, estaría a su lado. Ardería en el fuego de su especie.

Pero en aquella aciaga noche me le arrebataron. Esperaron el instante del encuentro para clavarle la daga de hielo que apagó su llama. Él me ocultó tras su cuerpo para que no me hicieran daño y darme tiempo a huir. Me protegió hasta el último aliento.

Sus ojos se clavaron en los míos susurrándome “Te esperaré hasta que llegues, donde nadie impedirá nuestra unión. Dejaré encendida la llama durante mil cosechas, por diez mil caminos, en cien mil lunas para que su luz te guíe hacia mis brazos”.

Ilustración de Paula M. Rufat

Sus palabras resonaron durante mucho tiempo como campanas tañendo en mi mente y aún hoy, después de tanto tiempo, lo siguen haciendo. Decidí que tornaría mi vida para que no volvieran a llamarme loca, aguardaría el instante de partir para que sus dominios se hundieran en mi corazón, por una eternidad. Y así la vida continuó y existí al lado de un buen hombre que supo quererme sin pedir lo mismo a cambio. Mi descendencia hizo que las gentes olvidaran mis enajenaciones de juventud. Después de él son a los que más adoro, mis hijos y mis nietos.

Si algún día estas palabras resonaran en el viento por unos extraños labios, sabed que aunque la vida prosiguió mi fin y mi meta será siempre llegar su lado. Sólo él dio y dará sentido a mi vida, sólo él me hizo fuerte.

Shara.



De nuevo doblé aquel folio y lo guardé en su sobre. Aquella carta no merecía estar olvidada entre amarillentas hojas y polvo, aquella carta desvelaba el gran secreto de la abuela Shara que murió ayer y hoy lloramos su marcha. Nadie entendió sus últimas palabras cuando partió al viaje sin retorno y yo, guiado por sus recuerdos, las entiendo.
“Vuelvo a ver tu luz tras cien mil lunas”

LA PLANTACIÓN.

“No puedes obligarte a ti mismo a sentir algo que no sientes, pero si puedes obligarte a hacer el bien, a pesar de lo que sientes”. Pearl S. Buck

Aquella noche carente de estrellas, el aire transitaba llevando en sus entrañas tañidos de campana, se habían percatado de su ausencia, pronto lo buscarían por el bosque con los sabuesos. Continuaría alejándose del infierno donde había vivido y sin intención de volver. Intentaría durante trayectos cortos volver sobre sus pasos y tomar otro rumbo echando sal y pimienta a la tierra, así podría ganar algo de tiempo.

No había conocido otro horizonte que el de la plantación de algodón. Cuando era niño tenía buenos recuerdos de una corta época, cuando Loui y él eran amigos, pero luego todo dio un cambio drástico. No sabía muy bien el porqué de dicho cambio pero lo intuyó cuando su amigo, el hijo del amo, comenzó a cojear, a tener chichones e incluso algún ojo morado.

Efectivamente, Sam desconocía que a Loui le prohibieron tener gestos amables con los esclavos, cada vez que tenía alguno su madre se encargaba de molerle a palos. Ella le decía que ellos eran los que causaban su dolor, eran animales a los que se les tenía que atar en corto, si se descuidaba, le rebanarían el cuello. Con el tiempo Loui pasó de ser un inocente y dulce niño a un opresor sin mesura. Una mañana entró en el cobertizo y pulverizó la espalda de San con un látigo, sin explicación. Su madre había plantado la semilla del odio en su corazón y según se hizo un hombre la semilla hizo de su corazón un alcornoque. Sam no volvió a ver la bondad en sus ojos.

Habían pasado muchos años, ambos niños eran hombres adultos. Sam tenía una estatura descomunal y los duros trabajos habían hecho que su cuerpo tuviera unos músculos desmedidos. Extrañaba en tan adusto personaje encontrar unos ojos azules como el cielo, él sabía que los había heredado de su padre, era mulato, hijo del primer amo de su madre. Sus ojos serenaban de tal forma aquella mole que todos los demás esclavos le llamaban el Buey Sam, laborioso, capaz de cargar grandes pesos, templado y poco libertino. Todos confiaban en él.

Como contrapunto, su actual amo Loui era un tipo enjuto, de cabellos rojizos y de ojos inflamados, unas veces por la ira otras por el alcohol. Su voz grave resonaba a la par que el látigo que restallaba en sus manos de continuo, cuando no llevaba la fusta. Sus ropas siempre desarrapadas y sudorosas, como su pelo, le daban un aspecto sórdido.

El detonante de la fuga de Sam fue la muerte de Mama Sugar, una anciana que limpiaba en la mansión, y sobre todo atendía al ama postrada en la cama. Había olvidado subir jabón para el aseo de la señora y alguien la había empujado por la empinada escalera. Aquellos tratos humillantes y vejatorios le decidieron a intentar huir hacia el norte, para siempre, o moriría en el intento.

Cuando Loui se enteró del intento de fuga de Sam, cogió uno de los rifles y el látigo, se dirigió a los establos, soltó a un sabueso, montó en su caballo y se puso en marcha. No estaba sobrio. Su rostro inyectado de sangre, los puños apretados sobre las riendas y un fuerte fustazo sobre los traseros del caballo que se encabrito daban la imagen de un auténtico maniaco furioso. Tras una hora de búsqueda en la cual el perro cada cierto tiempo se desorientaba y tardaba en volver a encontrar el rastro, sabía que se le acercaba. Conocía a Sam, era inteligente pero cuando le cazara, que con seguridad lo haría, preferiría morir. De vez en cuando se echaba algún trago de aguardiente que llevaba en las alforjas.

El perro comenzó a ladrar con exaltación y a acelerar el paso, olía su mastodóntico cuerpo. Loui comenzó a llamarlo:

- Sam, amigo, estoy cerca, puedo olerte ̶ lanzó la botella de aguardiente sobre unas rocas y disparó el rifle.

Sam siguió corriendo y volvió a soltar un puñado de pimienta y sal, la distancia que los separaba iba disminuyendo. Tropezó con una rama en el suelo que le torció el tobillo, cojeando continuó la huida pero sabía que se le venía encima un fatal desenlace. Oía el trote del caballo y los ladridos, y en unos minutos estuvieron de frente. Sam, empapado en sudor y el pie dolorido, y Loui, colérico, se miraron por un breve instante. Cuando Loui fue a desmontar, el caballo se espantó, una víbora huía de entre sus patas, el perro salió corriendo pataleado por el caballo y el jinete cayó al suelo. Tras un alarido brutal, no sé sabía si por el dolor o la rabia, Loui estaba en el suelo herido, se había clavado el tronco de un pequeño arbusto en la pierna. Se volvieron a mirar:

- Sam, maldito bastardo te perseguiré hasta el infierno ̶ casi sin aliento.

Sam se dispuso a seguir su camino pero sabía que aquel terrible ser pronto se desangraría. Se dio la vuelta dirigiéndose a su amo tumbado en el suelo que llenaba el aire de improperios y sacó un pequeño puñal que el mismo se había fabricado con un hueso. Loui pensó que no iba a desaprovechar la oportunidad de degollarle como siempre su madre le había dicho. ¡Al final esa maldita vieja llevaba razón! Pero no se iba a dejar cercenar sin luchar. Intentó dar un golpe a Sam pero este le esquivo dándole tal puñetazo que Loui quedo inconsciente sobre el húmedo suelo. Sam se rasgó la camisa con el pequeño puñal e hizo un torniquete sobre la pierna herida. Aquel mastodóntico negro pensó que el desgraciado tenía que tener un poco de luz en su oscuro corazón, habían compartido juegos y risas, y aquella amistad no fue fingida.

Consiguió parar la hemorragia y entonces Loui volvió en sí. Buscó con sus manos algo con que defenderse pero no encontró nada y de pronto, atontado se dio cuenta de que Sam no le había rebanado el cuello. ¿Qué estaba ocurriendo? Le dolía tremendamente las costillas y sintió una gran opresión en la pierna.

Entonces ocurrió, miró a los ojos de aquel hombre inmenso y volvió a ver la mirada del que, por un tiempo, fue su camarada, su amigo. Sam por fin habló:

- No sé qué te ocurrió Loui pero yo nunca te haría daño aunque a ti no te ha quedado humillación, golpe e infamia por hacernos. Tal vez entiendas que no somos perros esperando matar a su presa y que tú no eres mejor que yo porque tu piel sea blanca. Yo temo al amo del universo y no pienso permitir que un perro me arrastre a los infiernos.

Loui agarró el pelo de Sam y se le llenaron los ojos de lágrimas y le pidió perdón en un susurro. Aquel negro había devuelto a la vida a un ser que durante toda su existencia se había sentido vacuo y solo. Sam cogió a su amo en brazos y se dispuso a volver a la plantación. Pronto llegaron a ellos el resto de los perseguidores pero Loui con un halo de aliento les ordenó que no le tocaran ni un solo pelo al Buey Sam.

La semilla del odio fue arrancada en un soplo por un buen hombre. Loui comenzó a ver el lado benévolo de la vida y de las personas en cada amanecer. Aquella noche carente de estrellas, en unos ojos azules se ahorcaron las malas conductas, la ira y los rencores.

NOUN, LA SACERDOTISA DE AST

“Las mismas cosas que conmueven el universo, conmueven el corazón humano. Tenemos libre albedrío y, ante las decisiones tomadas, aprenderemos de nuestros errores o aciertos para evolucionar o eclipsar el alma”

Noun fue acogida en el templo egipcio de las sacerdotisas de Ast. Niña de carácter rebelde, inquieta y curiosa era la hija del gobernador Nimlot, éste pensó que sería bueno que doblegaran su carácter.

Desde que Noun cruzó el umbral del santuario, Sagira supo que era la enviada, la que ayudaría en su misión. Sagira sería su instructora a lo largo de todo el tiempo hasta superar las pruebas y retos, cuando Ast se encontrara en su corazón. Aquella niña de cabellos negros y grisáceos ojos sería desde aquel mismo instante como una hija, su alumna y protegida. Debería ayudarla para que la Diosa le transmitiera los secretos de la medicina y la magia.

Lo primero que enseñó Sagira a Noun fue a usar el nudo de Tyet para ceñir su túnica y cabello, dicho nudo se asociaba a la fuerza y la magia. Después vino el desafío de permanecer en silencio hasta que aprendiera a oír su corazón, su percepción y su espíritu. Cada vez que la niña rompía dicho silencio, Sagira tenía que imponerla un correctivo que nunca era llevado a cabo con agrado. A Noun le llevó tiempo instruirse en escuchar en el silencio los susurros del viento, la interpretación de los sueños, la trascendencia de las estrellas y el reflejo de la vida. La meditación acentuó aún más su intuición. Sagira era severa pero, siempre, aquel rigor iba entrelazado con algún tipo de caricia o ternura, no estaba allí para juzgar sino para guiar. La insolencia de la joven fue doblegando.

Noun aprendió sobre botánica en los papiros, se formó en la administración de: Belladona como narcóticos, Datura como ungüento para ayudar en el parto y para los dolores en determinadas zonas, Shepen como analgésico y calmante, pero fue la manipulación de venenos lo que la atrajo con desmesura. Luego estaban las enseñanzas sobre oraciones y palabras mágicas y de cómo llegar hasta ellas. Dominó la interpretación de sueños y con el Ojo de Horus la fecundidad y el mal de ojo.

Pasaron los años y Noun se transformó en una mujer hermosa. Su largo pelo negro entrenzado, insinuante sobre sus hombros desnudos, su mirada de un plateado intenso y seductor, su cuerpo delgado y voluptuoso, hipnotizaba a hombres y féminas. Superó a lo largo de todo ese tiempo las múltiples pruebas haciéndola conocedora de Ast a la que, por fin, llevaba en su corazón. Era una de las mejores curanderas del santuario pero, sobre todo, su magia había traspasado los muros. Muchos la requerían para purificar sus casas, patios y huertos. Sagira seguía a su lado, satisfecha, la había dotado de una voluntad superior y fuerte.

Apenas había amanecido cuando un mensajero real llegó al santuario, portaba un papiro para la Suma Sacerdotisa, pronto se corrió la voz de que en unos días recibirían la visita del príncipe Pianjy. Sagira sentía que el destino se ponía en marcha, la señal ardía cada vez con más fuerza. Las jornadas siguientes fueron de un trasiego constante preparando el templo, Noun estaba entusiasmada. El día antes de la llegada real, Sagira se empeño en continuar investigando sobre venenos.

Al caer la noche Noun estaba exhausta, pero la oscuridad trajo malos presagios. Soñó que un Halcón era atacado por un escorpión, ambos se defendían pero el ave, al final, caía herida de muerte. Una sombra, que no dejaba ver su rostro, entregó a Noun en sueños un escarabeo turquesa y le susurró que, cuando viera aquella representación, ayudara al que lo portaba. Se despertó empapada en sudor, sabía que aquel sueño auguraba una traición. ¿Tendría algo qué ver con la visita del Príncipe? Aunque no había amanecido decidió realizar alguna actividad que la mantuviera entretenida ante su desasosiego. Ordenó sus vasijas y tubos descubriendo que faltaba uno de los que contenían veneno de escorpión. Aquello solo hizo inquietarla más ¿Quién había cogido el veneno?

El joven Pianjy impacto a Noun, su altura destacaba sobre los personajes que le acompañaban; su cuerpo era musculado, fornido y estaba rasurado; de aspecto soberbio pero con una indumentaria sencilla; su piel como las arenas del desierto contrastaba con unos ojos verdes como el valle del Nilo. Tras las presentaciones, las miradas de ambos jóvenes se cruzaron por un breve instante pero lo suficiente para que ambos se percataran de una exaltación turbadora.

Una de las sirvientas ofreció al ilustre dignatario una copa dorada, este la tomo en sus manos. Un estallido de luz deslumbro a Noun y enseguida advirtió que el joven llevaba un anillo con el escarabeo. Aquel era a quien debía ayudar pero ¿A qué? Llevada por la intuición corrió al lado de Pianjy cuando este comenzaba a beber, apenas un sorbo y ella, ante el asombro de séquito, le pegó un golpe derramando el elixir. Los guardianes cayeron sobre la joven pero, en ese preciso instante, el Príncipe se derrumbó. Tras la confusión del momento Noun, inmoviliza en el suelo, gritó que los sueños la habían advertido del envenenamiento del Príncipe y que ella podía ayudarle, era sacerdotisa de Ast.

Sagira, que se encontraba entre el tumulto, exhaló que aquella discípula aún no era sacerdotisa. Noun se quedó perpleja, su maestra conocía su pericia para curar las picaduras de escorpión y serpiente, intentaba impedir su ayuda y, fue entonces, cuando comprendió quién había robado el tubo con el veneno. Noun podía curarle pero, si no la dejaban actuar con rapidez, todo estaba perdido.

El príncipe recobró la consciencia por unos instantes y reclamó la ayuda de una sacerdotisa cuya fama había traspasado aquellos muros, la sacerdotisa Noun. Un murmullo recorrió la estancia donde todos se encontraban y la Suma Sacerdotisa ordenó que soltaran a la joven que permanecía presa en el suelo. Pianjy fue llevado a sus aposentos y Noun corrió a sus habitaciones, sólo ella sabía donde guardaba el antídoto y las oraciones mágicas, en la imagen del dios Selkis.

Durante horas Noun fue dándole de beber, en tiempos periódicos, el antídoto hasta que éste hizo efecto y las fuertes fiebres de que fue aquejado Pianjy remitieron, quedándose dormido. Pianjy sintió todos los cuidados de la joven en sus delirios pero, tan solo, distinguía el brillo plateado de sus ojos.

Mientras, Sagira fue llevada ante la Suma Sacerdotisa, la joven ignoraba que le había hecho a su maestra llevar a cabo aquella confabulación. Cuando también Nuon fue requerida descubrió, con tristeza, que el rencor de una mujer enamorada, tras años de espera, había dominado al perdón.

Sagira fue una de las primeras amantes del Faraón, estaba profundamente enamorada de él. Cuando el Faraón tomó como esposa a una de sus nuevas amantes, éste tardó muy poco en olvidarla y repudiarla al templo de Ast. Pianjy fue el primogénito de la pareja y Sagira les juró venganza.

El día que Noun llegó al santuario un sueño anuncio a Sagira sus dotes y su gran percepción y también supo de su vínculo con Pianjy. Durante muchas cosechas urdió su castigo, sabía que el momento llegaría. Pudo más el odio que el afecto por Noun.

Las mismas cosas que conmueven el universo, conmueven el corazón humano, la ira lleva a las guerras y a las traiciones, el amor a la prosperidad y la filantropía. Tenemos libertad y, ante las decisiones tomadas, aprenderemos de nuestros errores o aciertos para evolucionar o eclipsar el alma. La diosa Ast llenó el corazón de Noun y guió sus pasos como una buena madre.

La leyenda del faraón Pianjy y la suma sacerdotisa Noun trascendió hasta la eternidad como Egipto, pero eso es otra historia.

EL MONJE GUERRERO

“Delgada línea separa la casualidad del destino”

Agamar era un hombre de sensatez, de equidad y misericordia. Los que luchaban a su lado lo consideraban un honor y, los que no lo hicieron, un menoscabo. Guerrero de pocas palabras y mirada escudriñadora había olido demasiada sangre, sabía que los actos, tarde o temprano, tienen consecuencias y los sucesos se encadenan en el tiempo. En muchos instantes había sentido la muerte cercana y cada vez la percibía más próxima. Cansado, quería volver a su tierra entre olivos y retamas.

Las últimas contiendas iban arañando su corazón, mermando sus impulsos. La espada hundiéndose en los cuerpos de jóvenes, mujeres y ancianos fue el desencadenante de su decadencia. Sería considerado un traidor si se marchaba pero esos no eran sus principios. Cuando entró en la orden, hacía ya tres lustros, debía ostentar y aplicar las sietes virtudes: fe, esperanza, caridad, justicia, prudencia, fuerza y templanza. Su fe se tambaleaba; mató en nombre de las creencias que profesaba pero recelaba si la fe justificaba las matanzas. La esperanza daba la fuerza del poder de Dios pero el abuso de dicha fuerza había alejado su corazón del Padre. La caridad era una nebulosa ante la crueldad de los asedios. La justicia, en muchas de sus ilícitas contiendas, le destruía. La poca prudencia tras el dominio había dañado su cuerpo y espíritu. La fuerza de los primeros tiempos, ahora, habían hecho a su espada dominadora y soberbia. Y la templanza, de donde provenía el nombre de la orden, le deshonraba por la desmesura de la autoridad.

En estas divagaciones se encontraba nuestro guerrero cuando en el campamento se rumoreaba sobre la visita de un noble poderoso, el secretismo formaba remolinos en las tiendas. Agamar fue llamado para presentarse inmediatamente ante sus superiores. Sorprendido, se colocó la túnica y la capa, se colgó su espada de doble filo y ubicó su yelmo en el brazo derecho. Ya en la tienda del mariscal reparó en un caballero de espaldas, frente al altar. Tras presentarse el desconocido habló sin girarse:

- Hace tiempo que nuestros caminos se cruzaron, hoy lo vuelven a hacer, no te he olvidado en estos años. Eras joven e impulsivo pero tu discurso se imprimió en mi mente—y pensó que su puñal le inutilizó la mano— salvaste la vida y yo ahora vengo a ponerte al borde del precipicio.

Agamar reconoció al instante la voz del Conde. Habían pasado demasiados años, cierto, pero era inconfundible su tono dominador y displicente. La última vez que cruzaron sus miradas Agamar estaba bajo la protección de la Iglesia donde acudió tras el altercado con el Conde. Él tampoco olvidó su mirada de odio ante la imposibilidad de colgarle de un árbol. Atentó contra su Señor, le clavó su puñal en la mano cuando iba a cortar la extremidad de un niño por robar un trozo de pan. Ante el desconcierto, consiguió huir al monasterio y aceptó la propuesta del Prior de ingresar con los monjes guerreros para defender los Santos Lugares y ganar el perdón de los pecados. Su juventud no había sido demasiado honorable, mujeres, juego y alcohol llenaban las horas tras las jornadas de trabajo. Muchas peleas y duelos a espada, arma que manejaba con destreza desde joven.

- Bienvenido seáis conde Odalric ha estos Santos Lugares. Yo tampoco he olvidado las circunstancias de nuestro último tropiezo. Creo que he expiado bien mis culpas.
- Tal vez con este último trabajo las expiarás del todo y nuestros corazones quedarán en paz. He solicitado de tu superior que lleves a cabo una misión de alto riesgo pero también de gran honor. Tu Mariscal dice que ya es hora de regresar al castillo de Corbins tras tus muchas batallas, que te vendrá bien el recogimiento y la oración.
- Estoy de acuerdo y a vuestra disposición. Acataré las órdenes como hasta ahora lo he hecho.

Trascurrieron más de tres horas hasta que Agamar regresó a su tienda. En ese tiempo fue informado de las maniobras a seguir. La misión consistía en llevar unos salvoconductos y una pieza de gran valor al castillo de Corbins. Para ello tendría que atravesar durante dos jornadas tierras enemigas, enmascarado, hasta llegar al puerto donde le esperaban. Al amanecer del siguiente día, ataviado con harapos sarracenos partió también con una cabalgadura árabe. Percibía que el peligro no estaba en tierra enemiga.

Tras dos días cabalgando sin parar salvo lo preciso para que descansara su caballo, tuvo suerte, a penas se cruzó con bicho viviente. Ya en zona portuaria, el sitio más peligroso, buscó a Sallah que era el contacto para subir a bordo del barco que le llevaría a tierras cristianas. Todo salió de forma insospechada, demasiada suerte para sus expectativas. Desde el principio, tras el encuentro con el Conde, aquella misión intuía que le llevaría de nuevo a presentir la muerte demasiado cerca.

El viaje por el mar Mediterráneo fue bastante tempestuoso, fuertes lluvias y varias tormentas hicieron de la travesía un infierno, el frío se caló hasta sus huesos y no fue capaz de templar su cuerpo en las dos semanas que trascurrieron. La mañana donde avistaron el puerto de Génova fue la primera que volvió a ver el sol tras su partida del puerto de Jope. Sabía que en cuanto desembarcara comenzarían los problemas y no se equivocó.

Sus ropas de comerciante disfrazaban su misión. Lo primero que hizo fue buscar dónde comprar una montura. Preguntó a uno de los mercaderes del puerto y le indicó sin mayor problema. En Génova no dejo de sentir unos ojos clavados en su nuca, le seguían. La espada corta que llevaba en la cintura cerca de su mano izquierda, era zurdo, algo no muy bien visto en su época, por lo que tuvo que aprender con ambas manos, pero siempre, en toda contienda, primaba la zurda. Tenía en una primera instancia que dirigirse a la iglesia de Santa Margarita en Turín donde ya vestiría su indumentaria. Se puso en marcha inmediatamente, tras cinco horas sin apenas descansar, la noche fue cayendo y buscó dónde refugiarse, encontró una posada pequeña en el camino.

Al entrar vio que la posada disponía de unas seis mesas, dos de ellas ocupadas. En una había cuatro caballeros de aspecto humilde, no se le despintó que las espadas que portaban, por su conocimiento en armas, eran de gran nobleza; dichos caballeros ignoraron su presencia. En la otra mesa un mercader con un robusto criado, este último al entrar le miró sin disimulo y siguió sus pasos. Tras hablar con el posadero volvió a salir para coger sus enseres del caballo, al darse la vuelta, los cuatro caballeros le rodeaban. Uno de ellos se dirigió a él por su nombre, le conocía.

- Hola Agamar. —con sarcasmo— Supongo que no me has podido reconocer o tal vez sí.
- Cómo no reconocer al perro del Conde, al más faldero y traidor—situando su mano sobre la espada.
- Pues terminemos pronto, creo que traes algo valioso para nosotros.

Ya no hubo más palabras. Agamar se puso en posición defensiva cubriendo su espalda con el propio caballo. Estaba en desventaja aunque no era la primera vez, pero aquellos perros tramposos también estaban curtidos en la batalla. Desenvainaron y el silencio de la noche se llenó de sonidos metálicos. Tras unos minutos Agamar se dio cuenta que las órdenes eran acabar con su vida, todo había sido una maniobra de Odalric, el odio se había acentuado con el tiempo clamando venganza. La lucha no estaba siendo para él propicia.

En la puerta de la posada apareció el recio criado del mercader con un gran tronco entre sus manos y comenzó a dar fuertes golpes a los atacantes. Ante el asalto por la retaguardia los caballeros perdieron la concentración. Agamar asió una estocada de muerte a uno de ellos, otros dos quedaron en el suelo con sendos golpes en la cabeza por el tronco que enarbolaba el criado y el cuarto, ante el cambio de la situación, corrió hacia un grupo de caballos que pastaban cerca, con las monturas preparadas para marchar.

Agamar estaba herido, tenía un corte profundo en el brazo y una leve herida en la pierna. El criado lo ayudó metiéndolo a la posada, pidió a la posadera agua y unos paños para cortar la hemorragia del brazo.

- Gracias amigo, estoy en deuda con vos.
- Creo que la deuda está saldada. —con una leve sonrisa y brillo en los ojos— Dios ha querido que le devolviera el favor a vuestra merced.
- ¿Nos conocemos?—con voz entrecortada.
- Gracias a vos mi brazo permanece unido a mi cuerpo. Cuando era niño usted impidió que el conde Odalric me lo cortara.

Delgada línea separa la casualidad del destino.Los actos tarde o temprano tienen consecuencia y los sucesos se encadenan en el tiempo.

EL CASERÓN DE LÓPEZ

“Mientras tú sientes mucho y nada sabes, yo, que no siento ya, todo lo sé” Bécquer

Me enviaron a cubrir la inauguración de la librería cafetería El Caserón de López. La apertura de dicho establecimiento iba acompañada de una exposición de fotos del acreditado fotógrafo Marcelo. Estaba situada en un edificio emblemático, antiguo Palacio de los López. El edificio, en lamentable estado tiempo atrás, había sido restaurado respetando su arquitectura. Cuando entré en su amplio zaguán me envolvió un ambiente arcaico. Estaba decorado con objetos eclécticos de distintas épocas: Mesas ovaladas de roble, sillones de piel con capitoné, lámparas de estilo tiffany sobre mesillas auxiliares, candelabros, etc. Una gran chimenea de mármol negro caldeaba el espíritu, distintivo de la diosa del fuego Brigit que también era la diosa del arte y la poesía. Al fondo, una amplia galería con multitud de anaqueles llenos de libros alternando con los retratos de la exposición. Las fotografías eran en blanco y negro, de rostros jóvenes desde diferentes ángulos.

Muchas eran las leyendas del Palacio de los López, de fantasmas y de extraños sucesos que ocurrían al caer la noche. Todas estas quimeras lo único que hicieron fue aumentar más la curiosidad por visitar el nuevo local. Había muchísimo personal por todos lados. Los camareros, en un devenir incesante, repartían café, chocolate y dulces en atiborradas bandejas.

Después de un rato observando los retratos de la exposición, me sentí cansada, me aburrían estos eventos pero no quedaba otra, el trabajo era trabajo. Al final de la galería había una especie de reservado con dos cómodos sillones individuales y una mesa de café. Me senté en uno de ellos y pedí a uno de los camareros un chocolate. Aquella zona estaba más despejada. Frente a mí una gran estantería repleta de libros y un retrato de un hombre, sólo se veía el mentón recortado con una corta barba, unos labios y una recatada nariz.

Aquel enigmático mentón me despertó una tremenda curiosidad. Me gusta mirar de frente y a los ojos, siento el corazón en la mirada. La foto me privaba de mi más fehaciente evaluación. Los labios, silenciosos, expresaban con su mudez miles de ideas y pensamientos. La sabiduría del que calla y disipa lo mordaz.

Aquellos grises y negros de la imagen me recordaban la noche. La oscuridad esconde los mayores misterios, las sombras más oscuras, la muerte. Átropos se pasea por las tinieblas cortando los hilos del destino. Puede ser la mayor de las oscuridades o el más sabio de los resplandores; tiene ese sentimiento encontrado. Es el cómplice perfecto de violentas pasiones que fertilizan cuerpos. La noche también estaba en el retrato.

El instinto primigenio de aquella barba incipiente. El roce sobre el cuerpo desatando los sentidos ancestrales. Por aquel entonces no había rostros rasurados. El hombre es y será cazador, de sueños o realidades, pero su barba lo delata. El poder de la virilidad, de la seducción, del caballero, del guerrero. Un maquiavélico manipulador que oculta su rostro.

El retrato me trajo todas aquellas divagaciones. ¿Me revelaría sus secretos? Un agradable aroma a rosas se apoderó del entorno. Las voces se fueron disipando. Con mi mirada fija en el retrato percibí como si aquel se girara en un leve movimiento, dejando en el giro como una estela. De pronto, estaba en la misma galería pero era diferente, no había alboroto y la estancia estaba más oscura.

Cerré los ojos intentando centrar la vista y al abrirlos alguien estaba sentado en el otro sillón. Me sobresalté pero el hombre en cuestión, con un ademan, me expreso que me tranquilizara. El retrato había desaparecido de entre los anaqueles. Volví a mirarle aturdida y me habló:

- Cuando la noche cae suelo salir de entre las sombras. Vuestro rostro me es familiar. ¿Venís mucho por mis reinos? No importa, solo decirle que me agrada su regreso. En el ladrillo del pozo, donde está grabado mi escudo, encontrarás mis secretos. Ha pasado demasiado tiempo pero me alegro infinito de verla, Majestad. Estoy cansado.

En aquel preciso instante alguien me golpeó en el hombro.

- Señorita ¿Se ha quedado dormida?
- Perdón—aturdida— ¿Cómo dice?
- ¿Se ha quedado dormida señorita? Ya ha terminado la inauguración. Un poco más y se queda aquí encerrada. Permanecería atrapada en estos muros hasta mañana y ya sabe lo qué se cuenta: por la noche los fantasmas pasean por el palacio.

Me había quedado dormida mirando el retrato o algo extraño se había apoderado de mí. Me disculpé y me dispuse a marcharme, pero antes de salir, le hice una pregunta al camarero:

- Perdone que le moleste de nuevo, el palacio tiene un pozo.
- Sí, lo puede ver a través de la puerta acristalada a su espalda. Está en el patio interior, se tiene intención también de abrirlo al público pero aún no está restaurado.
- Me podría hacer un último favor ¿Puedo verlo? Me han enviado para hacer un artículo sobre el evento y puede ser de interés.
- Es tarde pero si no se entretiene demasiado no hay problema. La puerta está abierta.

Pasé al patio, me acerqué al pozo y apoyando mis dedos sobre el brocal comencé a girar alrededor de él. Cuando llevaba recorrido medio borde vi un ladrillo con un escudo. Me agache, di unos golpes sobre él, estaba holgado en su hueco. Lo moví un poco y salió hacia fuera. Había una oquedad y en ella un una bolsa de cuero. Mis ojos se salieron de las orbitas. Abrí la bolsa y deposité en mi mano lo que contenía: unas monedas doradas y un broche de esmeraldas. El camarero, también abrumado, me preguntó cómo sabía de aquel escondite. No quise darle una explicación. Llamó al dueño y aquel se sorprendió aún más al ver el broche.

- ¡No puede ser, el broche de la Duquesa! ¿Cómo lo ha encontrado?
- ¿Sabe usted qué es esta joya?—con una expresión de sorpresa.
- Cuenta la leyenda que Don Carlos López, escudero del Rey, estaba enamorado de la Reina, su amor era recíproco. Se veían a escondidas. Ella mandaba a una de sus doncellas con un saquito de cuero con unas monedas de oro y el broche de esmeraldas. Cuando Don Carlos lo recibía sabía que esa noche podían verse en una antigua y alejada capilla de palacio donde apenas iba nadie. Alguien traicionó a los amantes. El Rey se presentó en el palacio de los López en busca de la joya como indicio del delito pero jamás fue encontrada. Don Carlos fue acusado de perjurio y murió días después, ajusticiado. Salvaguardó el nombre de su amada, la Reina, al no hallarse el broche. Se llamó el Broche de la Duquesa pues las esmeraldas fueron traídas de la Indias por una poderosa duquesa de aquella época, con las que se hizo dicho broche y fue regalado por ésta al Rey.

Conté al dueño lo ocurrido en aquel apartado lugar de la galería. El fantasma de Don Carlos me había visitado, no sé muy bien si en sueños. El propietario se acercó a un estante cercano a la chimenea y cogió un gran libro de cuero, entre sus apergaminadas hojas había unas láminas que me mostró. Una era el retrato de Don Carlos al que reconocí al instante, otra era la imagen de una mujer con corona. Volví a sorprenderme. ¡Aquella mujer se parecía a mí!

La inauguración de la librería cafetería el Caserón de López es uno de mis mejores artículos, y una de mis más emotivas y fantasmagóricas historias. Creo que aquella noche me enamoré del lugar y de Don Carlos. Suelo visitar con asiduidad el local. Siempre me tomo un chocolate al final de la galería, en el reservado, pero jamás he vuelto a recibir la visita de tan gentil amante. No pierdo la esperanza de que un día regrese.

ARDINDRA

“En mi pobre vida, tan vulgar y tranquila, las frases son aventuras y no recojo otras flores que las metáforas." Gustave Flaubert.

Mi nombre es Ardindra, aquella que aúna el fuego y el trueno. Mis cabellos largos y ensortijados recuerdan a una gran hoguera enmarañada de llamas. Soy la dama cuentacuentos, aquella que escribe y narra historias de realidad y ficción. Decidí alejarme del mundo, vivo en el bosque de Ayantra. Mi hogar es la cueva cercana al arroyo, el que divide dicho bosque.

Necesitaba escuchar el silencio en mi corazón. A pesar de que la subsistencia es dura en la naturaleza, la prefiero antes de la vorágine humana de la civilización. La época más irascible es el invierno, con la nieve, pero es reconfortable dormir junto al fuego, bien abrigada. Necesito este entorno para mis palabras. He de sellar mi destino, evolucionar, asumir mi éxodo.

La cueva tiene una chimenea natural que las inclemencias fueron horadando en la gran piedra. Mis enseres son humildes. Mis objetos más preciados son una mesa tallada en madera de tatajuba y una espesa manta de lana azul cielo; el cacharrero Darlon me los regaló en agradecimiento por haberle curado una herida de garrapata que le producía fiebre y dolores. Le dije que eran excesivos los regalos pero, como excusa, me expresó que ambos llevaban demasiado tiempo con él. Al no venderlos, comenzaban a ser un estorbo.

Darlon pasa por mi cueva un par de veces al año y sigue siendo agradecido. Siempre me trae algún presente además de enseres primordiales para mí, como papel y lápiz. A cambio le preparo hierbas que luego él vende. Él es la viva imagen de un ermitaño. Su cuerpo con los años se ha ido encorvando por lo que se apoya en una vara de arce. La barba cada vez más blanca encubre un rostro de bondad. Sus ojos de un azul casi transparente son serenos y limpios, pero aún conserva juventud en la mirada. Su longeva vida viajando acompañado de sus trastos, por sus historias, ha sido apasionante. Le admiro y le quiero, aunque creo que lo ignora, me importa poco su edad. Cuando llega, compartimos dos o tres jornadas donde me cuenta sus hazañas y yo mis nuevos cuentos. Es una delicia el trueque de objetos y ficciones, de aventuras y manjares.

Lua siempre está a mi lado y me protege, es mi loba. Ella llegó tras dos inviernos en el bosque. Acudió a la cueva sola, triste y desvalida. No hacía mucho que había llegado a este mundo, creo que no tenía ni dos acron, o sea, ni unos 40 días. Tiene el pelo grisáceo de brillo intenso y ojos castaños. Cuando compartimos la calma la hablo y ella, como si entendiera, me contesta con su mirada.

Los cuentos que llegan a mis manos desde mi subconsciente precisan cambios, invertir la realidad viajando a otros universos. Necesito no tener rutinas para que la creatividad impregne el aire que respiro. Procuro las tareas obligadas no hacerlas a las mismas horas ni de las mismas maneras. Unas veces pesco al atardecer, otras en la madrugada, cojo bayas cuando el sol calienta o tras el primer bocado de la mañana. Acopio en gavillas las hierbas que me avalan. En verano suelo recoger las manzanas del viejo manzano que hay junto al arroyo; también avivan mi imaginación; me encanta hacer dulces con ellas, sacarlas brillo e hincarles el diente o simplemente hacer compota para la cena.

Anhelo el instante en que Darlon regresa, casi nadie se interna tanto en el bosque de Ayantra. Hoy el viento vuelve a traer los sonidos de su carro. Salgo corriendo a recibirle y, sorprendida, le encuentro tirando de su montura sin su vara de arce. Cuando llega a mi lado me abraza con fuerza. Ambos manifestamos nuestra alegría por el reencuentro.
Pasamos a la cueva donde preparo un aromático caldo y unas truchas pinchadas en una caña sobre el fuego. En la mesa de tatajuba descansa un cuenco con compota de manzana. Está diferente, rejuvenecido. Él me cuenta que viene del mercado de Nanmilia. Pone sobre la mesa una botella de ambrosia comprada en dicho mercado.

En el ancestral Nanmilia casi siempre luce un sol radiante. Se necesita una jornada completa para recorrer tan inmenso mercado. Me describe lo que más impresiona de él, su extraordinario cuadro de colores que conforman cada tenderete, cada calle y cada mercader. Saca del zurrón un envoltorio y me lo da. Nerviosa, lo abro, es una llave de plata muy ennegrecida. Me cuenta que es una de las llaves de Jaroel que se supone son siete. Abren puertas a otras dimensiones pero sólo en las noches de luna nueva, bajo la oscuridad.

Acariciando mi rostro me susurra, con su voz profunda, que algún día abriremos alguna de esas puertas con palabras mágica y viajaremos juntos, me sonrió. Lua le lame las manos, también está contenta de su compañía.

Por primera vez me cuenta que nació en las áridas tierras de Aidni donde los días son extremadamente calurosos y frías las noches. Me explica que siempre ha buscado una neira, yo le espeto qué no sé que es una neira. Una neira es una dama cuentacuentos, ellas reconfortan las gélidas noches a los de su tribu. Me alarga su mano donde lleva tatuado en el dorso un símbolo, una especie de llave rodeada de siete emblemas. Sigue explicando que se decidió a viajar en busca de su neira, la que deleitara sus noches y llenara su corazón. Tras muchos viajes y desencuentros, la ha encontrado. Una tristeza invade mi corazón, tal vez esta sea la última vez de su regreso, intento disimular.

Darlon pone su dedo corazón en mi frente y me dice que cierre los ojos. Noto un cálido cosquilleo, tras unos segundos, los abro y frente a mí hay un joven de cabellos negros, aunque reconozco sus ojos de un azul transparente. ¿Qué ha ocurrido? Él me tranquiliza, ha necesitado tiempo para conocernos y confiar el uno en el otro, para confesar su secreto.

Absorta le miro, me besa en los labios y me dice que yo soy su neira. Siente no haberme contado toda la verdad antes. Darlon es el príncipe de Aidni, el desierto de las fabulas, todos sus futuros monarcas deben salir a buscar a su neira para continuar con la leyenda. En la próxima luna nueva viajaremos a su reino con la llave de Jaroel.

De cómo el príncipe de Aidni encontró a su neira es mi mejor cuento, el que narro en las gélidas noches a los de nuestra tribu, entre algún aullido de Lua y alguna que otra lágrima de emoción en mi rostro.

OCÉANOS

“El mundo es un telón de teatro tras el cual se esconden los secretos más profundos.” Tagore.

Hoy, tras mucho tiempo ausente, regresaste. Como si no hubiera pasado el tiempo, retomamos la conversación que quedó pendiente. Me he acostumbrado a tus retiradas, aprendí así a quererte en días inesperados, cuando regresas empujado por la marea. Nuestras caricias son como las olas que van y vienen.

Me dices que traes el corazón ahogado y entristecido. Tú distancia esta vez no ha sido por una de tus aventuras, ni por necesidad de espacio. Ella pronto iniciará el gran viaje, aquel sin billete de vuelta. Has estado a su lado y volverás para acompañarla en sus últimos pasos. Necesita que la lean sus libros y sus poemas. Nunca quisimos que te fueras de su lado. Tu soledad con ella la suplías con los escarceos conmigo. En vuestro lecho la despedirás hasta el póstumo soplo.

Has regresado tan sólo por unas horas para que te insufle aliento. Anhelas en estos instantes a alguien que acaricie tu pelo, que te abrace con vigor y te doblegue como el viento al álamo. Aquí me tienes. Adoro volver a navegar en el océano de tus ojos aunque estén apagados. Olvida por unos instantes estos aciagos tiempos, deja que mis palabras acunen tus amordazados llantos.

Por unas horas te pertenezco, eres mi amo. Compartiremos un cálido mate, a la luz de mis lámparas de sal, frente al fuego. Los cuerpos harán germinar los sentimientos. Deja que mi aliento recorra cada palmo de tu piel, de tus manos. Consiente que tu aroma llene el recuerdo en el vacío del espacio.

Cuando te alejas y eclipsas la luz ¡Te echo tanto de menos! Aunque aprendí que tus distancias son deleites, con cada despedida hay un reencuentro cada vez más febril; éxtasis en tras dilatada espera. Te quiero aunque sólo sea por unas horas, porque en ellas, me das lo que no dan otros en abriles o en nupcias.

Reclina tu cabeza, que te acaricie. Volveremos a amarnos en este intervalo. Me dejarás tan henchida que ni los sigilos romperán el vínculo que, en la distancia, nos ata sin lazos.

Amor audaz, espacios amplios, elipsis, lazos. Me aferras en las sombras, noto los brazos. Te adoro por cómo me quieres durante los lapsos en que eres mi amo. Cuando el océano vuelven a traer tus pasos.

Pero esta vez la pasión se desata, violenta como la tempestad. Me turba tu presencia y tu marcha. Los vientos del norte dudan si volverás a arribar en esta playa. Nada te atará cuando ella parta. Llenarás tu existencia de proezas y desenfrenos ¿Volverás? Ya la tristeza no te anudará a mis desvelos.